il male che è entrato nella parola stride ogni volta come un’unghia sulla lavagna nera.
impara il silenzio dei vivi che sanno, mi dico, mentre credono alla tua inadeguatezza, soltanto ignoranza dello stare al mondo.
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#frammenti

In questi mesi non ho avuto molto tempo per riflettere, sono ritornata indietro, fin dentro lo spettro del mestiere ritrovato. Mi sono resa conto di quello che mi aspetta, della lentezza a cui tornerò per riscrivermi e morire di nuovo, ripetutamente.
Ci sono ancora dei giorni che avanzano, pezzi di mare e ombre che resteranno sotto la sabbia. C’è questo vento adesso, è rimasto nella testa, ci sono delle nuvole rotte, la finestra sul paese, le prugne dell’albero storto che vanno via dai rami. Faccio fatica a dirmi salva, cado ancora sulla discesa che capita ogni volta, non mi imparo a memoria, no. Lo scavo è un cantiere infinito rimasto sulle cose, un muro strappato senza un cancello da aprire.
Poi, ricostruire, con la mano davanti, l’ombra spezzettata.
Ritornare, ma.
Con la schiena dritta e questo sguardo qui.
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#frammenti

Il ciliegio
[sull’alba]
(e sta così, nudo, senza poter scegliere lo spazio giusto, soltanto a riempirsi di luce, a volte, come adesso, come solo quando cade un ricordo e s’intreccia tra i rami).
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#frammenti