Il cielo svuotato di luce

ammutolisce e sfibra

ogni rumore domestico.

Piove, ed è un sordo dormire.

In realtà, anche senza saperlo, veniamo raccontati dalle canzoni che ascoltiamo.
La musica ci conta gli anni.

Esistono poi quei silenzi che si insinuano tra le cose,

quelle rimaste nella quotidianità che hai rotto

tornando indietro.

Qui l’inverno arriva prima.

Il rosso ingrigisce lentamente,

si rimane –

affacciati su una nebbia –

che ti veste tutti i giorni.