Ora.
Ottobre mi somiglia
non osa più. Filtro ancora
colori e parole
e lascio –
mezza me –
una pozza d’acqua sotto la pioggia.

©LaScrittoressa

Traccia di ciò che è stato –
una sequenza di parole –
nella mente ogni tanto appare
sotto forma di immagine sfocata
a sinistra, in alto, dove non la tocchi
e di fatto non esiste. Allora
guardi nelle mani,
svanisci anche tu all’ombra
un’estate che inciampa
e un canto di cicale, solo
in lontananza.

©LaScrittoressa

Un male alle ossa il sentire
non sai dove toccarlo il dolore

ti aggrappi al corrimano
per difesa le parole

e dappertutto addosso il senso
di te che non sei, del posto che devi

un cerchio spinato ed il vetro
rotto su in alto traspare

il silenzio del mondo
che vedi.

©LaScrittoressa

Ho l’immagine di te

l’odore di sale, una sera d’estate

in uno spazio piccolo

la cabina vuota, soltanto una rete

un salvagente bianco –

tu che di fronte a me

saresti stato casa –

la mia inadeguatezza diventata resa –

mi tremano le mani

mentre il tuo bacio mi ritrova.

Avremmo dovuto credere

che fuori tutto

avesse cambiato forma

come questo pezzo

di mare fermo –

invece siamo diventati altro –

soltanto occhi stanchi

e giorni d’assenze.

©LaScrittoressa

Le rose,

            le mie,

hanno le spine forti

                           quelle di chi resiste –

altalenando il rosso

                          mentre piove –

anche sopra la roccia

anche senza quell’ acqua.

©LaScrittoressa